Busca o encuentra.

Eleonora apreciaba los placeres simples de la vida, aquellos que no se podían predecir y llegaban de la mano de la miseria de otros, y el más particular de entre todos esos placeres (o los que recordaba en aquel momento) era el singular sonido que se escuchaba al sacar un globo ocular de su pequeña cuenca; un “pop”, tan carente de sinfonía y aún así tan deleitable, que venía después de los ahogados y últimos gritos de su antiguo poseedor. Sin duda, se requería una mente imponente para poder apreciar esta clase de situaciones, hallar ameno lo grotesco de la vida no era una tarea para psiques mediocres; las cuales, para la desgracia de Eleonora, eran lo suficientemente comunes como para hacerle sentir sola en una multitud. Incluso entre los fenómenos que plagan las noches neoyorquinas, la mezquindad de la población le hacía arder la vista más que la plaga de letreros rojos de neón.

Y hablando de rojos y ojos, pensó, paseando el aplastado ojo por su palma izquierda; su dedo derecho, inquisidor, lo movía de un lado a otro, como si esperara que unos piececillos salieran de la nada y el globo ocular comenzara a bailar. Un niño que no entiende cuando sus padres le dicen lo que es la muerte, que cree que con un abrazo su mascota volverá a lamer su rostro y a recibirle en la entrada de su hogar después de clases. Válgame, la inocencia de algunos psicópatas.

Unas claras palabras le hicieron erguirse, finalmente guardando el ojo junto a su par en un jarrón de vidrio; pequeño para llevarlo en un bolso, muy grande para un bolsillo.

Rara vez tenía la satisfacción de observar a un extraño tan confiado de sí mismo, tan libre de miedos y sin objetivos secretos. Una persona, y que curioso que siguiera usando aquel sustantivo para dirigirse a especies más (quizás menos) que humanas, que lo único que se proponía era una amena charla o saludo pasajero. ¡Honestidad, ja! Nunca imaginó encontrarla en Nueva York, ¡bah!, en el mundo moderno lleno de groseros insensatos.

— No, no —rió, sacudiendo sus ensangrentadas manos de su vestido; notando que su interlocutora tenía un estilo de vestir compatible, se preguntó si su sonrisa podría ensancharse aún más sin cortar su rostro en dos o espantar a la desconocida—. De buenas pasaron a fantásticas —dijo, con una pronunciada reverencia—. Mi nombre es Eleonora, ¿con quién tengo el inusitado placer de conversar hoy?

Spoiler:

La forma distinguida con la que se expresaba, sumado a sus refinadas facciones, le decía que esta tal Mona tenía que haber sido educada por alguien de elevada posición social. Eleonora sabía lo que era estar atado por prejuicios, expectativas, y ridículas normativas de la sociedad; la clase social, mera economía, le hubiera impedido conseguir una educación decente de no haber sido por su padre. Ah, pobre diablo. No sentía particular desprecio hacia él, pero no se hacía ilusiones sobre dónde estaría sentado a la hora de morir; probablemente muerto de sífilis, el sexualmente reprimido. Como dicen las ancianas de pueblo, tejiendo sentadas en sus mecedoras cuando no hay nada más que hacer: Vas a donde quieres ir.

Nada de eso importaba ya, era otra vida y otra persona, los recuerdos de una joven hace siglos fallecida. E importaba todavía menos con semejante compañía en su presencia. Como ya había pensado al observarle la primera vez, era de extraordinario gusto el hallar a un vástago tan hermoso como astuto, y además tan cortés. Podía verse sentada junto a ella, frente a una chimenea, charlando sobre el clima y el estado político-social del lugar en el que residían. Pero estas no eran épocas para hablar de tales cosas, para cargar con tales costumbres tan anticuadas, y por un fugaz segundo se sintió tan vieja como en realidad era.

Arqueó una ceja al observar como Mona parecía hipnotizada con su más reciente presa, hombre al que le gustaba llamar “desafortunado drogadicto de ojos hermosos.” Quizás lo cambiaría luego, al momento de archivar, pues estaba convencida de que tenía que haber conocido a otros con el mismo título. No se vive tanto como ella sin repetir ciertas manías.

— Precioso, ¿no es cierto? —comentó, mirando con adoración las cuencas vacías que pronto serían el cálido hogar de pequeños y babosos gusanillos—. Deberías de haber sido testigo de su lucha —se permitió soltar una ligera carcajada—. O mejor dicho, la falta de ella.

Se agachó al nivel del rostro del cadáver, pasando su dedo índice por su mejilla de manera afectuosa, propiciando luego una bofetada para después pasar su afilada uña por el enrojecimiento; una línea de sangre hizo su aparición, pero pasó desapercibida al lado del violento ataque hecho al resto de su rostro.

A pesar de estas acciones de cuestionable motivación, su atención estaba completamente dirigida a Mona, sin clavar sus ojos en ella, descifrando hasta la más mínima reacción. Amistades y enemistades se forman de la misma manera: Con un cadáver en la habitación.

— ¿Sostendrías su cabeza? —preguntó, sacando otro frasco de vidrio de su maletín médico; un desvencijado bolso curtido de color negro, de un material lo suficientemente grueso como para no caerse a pedazos, y que había adoptado una forma tan peculiar que se podía aseverar que alguna vez tenía que haber llevado una cabeza dentro—. Todavía debo tomar esa adorable naricilla —manifestó con placidez, como si todo aquello no fuera más que una rutina, una aburrida normalidad.

El interés de Mona era sin duda una novedad recibida con brazos abiertos. Era anómala la ocasión en la que podía conversar con otro de su especie que no se inquietara al oírle hablar de sus peculiares hábitos. Eleonora podía ser una demente, como todos en este mundo por mucho que lo negaran, pero no era tonta. Sabía muy bien que sus experimentos no eran bien recibidos, que muchos los consideraban innecesariamente crueles o que sencillamente no iban a ningún lado; mentes débiles, claro está, que trataban a sus presas como a mascotas de la infancia, carecían del carácter necesario para enfrentarse a las fuerzas sin nombre del universo y creían en el destino. Pobres diablos, eran ellos los que deberían de ser los receptores de esas miradas llenas de lástima.

— Mis presas —repitió, como si meditara, mientras se dedicaba a extraer la nariz con toda la delicadeza de la que era capaz; un corte perfecto tras otro, ninguna señal de titubeo, con el cuidado y amor con el que una artista realiza la última pincelada, no era ninguna sorpresa que Eleonora hubiera sido una pintora antes de encontrar su verdadera vocación como… Bueno, lo que fuera que hacía ahora, ponerle nombre era una tarea dificultosa. Su rostro era imposible de leer, su inexpresividad era indescriptiblemente inhumana, que caía al igual que un balde de agua fría cuando cambiaba rápidamente para mostrar su usual sonrisa afable y clemente; una expresión muy engañosa, con un sentimiento plástico casi palpable.

Almacenando la nariz en un frasco sin etiqueta, únicamente ocupado por una sustancia de olor repugnante y tacto viscoso, volvió a concentrar su absoluta atención en su inesperada acompañante; un deleite de la no-vida, uno de esos regalos que, como lo mejor de la vida, vienen en el momento más inesperado y son gratis.

— No —respondió finalmente, cerrando su maletín—. Me temo que, en ocasiones, tiendo a juzgar mal a mis presas y termino con una comida mediocre y nada hermoso que mirar —se lamentó, con un pequeño encogimiento de hombros, negando con impavidez.

Más palabras, más preguntas, salían de aquella boca de afilados colmillos tan peligrosos como los suyos. La curiosidad de su interlocutora, aunque refrescante y bienvenida, le hizo sentirse interrogada y, a causa de esto, le hizo adoptar una postura más recelosa. No sacaría ninguna apresurada conjetura, le debía el beneficio de la duda, pero no había llegado tan lejos sin ser paranoica; eran vampiros, a final de cuentas, todos se quieren arrancar las cabezas de una forma u otra.

— ¿Toda una sala? —rió, la intención parecía haber sido resultar cálida; pero, como la gran mayoría de las emociones de Eleonora, emergió quimérica y artificial—. No, mi niña, estos cadáveres son mi vida —dijo, dando un ligero puntapié a la cabeza del hombre en el suelo—. No te preocupes, no castigaré la sana curiosidad —dijo afable, haciendo extraño énfasis en “sana”, dedicando una última mirada a su más reciente víctima; la misma mirada que había llevado su alma al arrancar partes del cuerpo sin remordimiento.

Al oír la disculpa de Mona, levantó su dedo índice y negó, como si intentara apaciguar las preocupaciones de una niña pequeña. La cortesía de los siglos pasados era acogida, pero ya no era necesaria; por lo menos no ahora que conocía su naturaleza y carácter.

— ¡Ah, muy buena pregunta! —exclamó complacida, juntando sus palmas en un aplauso sonoro—. Este joven era una adicto a la cocaína, su adicción ya había requerido intervenciones médicas, algunas de deber quirúrgico, y no había tenido el placer de ver a un adicto de este calibre desde los años noventa —pausó para especificar—: mil novecientos noventa, claro, cuando se vive tanto como yo se debe aprender a dar más detalles en lo que se refiere a fechas —sonrió, una de sus más auténticas expresiones; era divino recordar lo mucho que había visto, lo mucho que había vivido y viviría, porque ella era una burla a la vida, un fallecido que todavía caminaba entre los vivos y lo haría hasta el fin de los tiempos.

— ¿Una rama? —rió, mostrando sus afilados caninos; ahora reposando en su labio inferior, sin la suficiente presión como para rasgar y sacar sangre—. ¿Solo una? No me obligues a escoger —siguió con la broma, propiciando una mimosa caricia a su maletín—. Amo todas y cada una de sus ramas, pero debo admitir que la taxidermia es donde está mi pasión —exhaló, divagando de nuevo en una de sus ensoñaciones; fantasía curvadas del cincel de un niño, con la perversidad de la mente de un adulto—. Soy, quizás inevitablemente, una artista antes que una —se detuvo, intentando encontrar la palabra correcta, pasando la lengua por uno de sus colmillos al hallarla— entusiasta de las miles de formas en las que se pueden romper y pegar a un ser.

Eleonora se dejó distraer por el color de las luces en los charcos pútridos que se juntaban en el suelo debajo del contenedor de basura, asintiendo casi imperceptiblemente al escuchar las palabras de Mona. Una caja de Pandora, pensó que se refería a la ciudad, y estuvo completamente de acuerdo. Luego consideró que tal vez se refería a su maletín, y por halagada que hubiera podido sentirse, rechazó la hipótesis con una sonrisa dedicada a la nada y al todo.

El libre albedrio humano, ah, ¿qué tan libres eran en realidad? Probablemente no tanto como aseguraban serlo. Las decisiones correctas, las incorrectas, eran un torbellino de ideas. Sin embargo, lo que hicieran o no hicieran tenía poca relevancia a la hora de morir a las manos de Eleonora; para ella todos eran culpables, de alguna u otra forma, aunque solo estuvieran pecando de estupidez. No hables con los extraños, no sigas a esa joven al callejón, no tomes éxtasis de desconocidos… No eran lecciones complicadas, y alargaban su vida más de lo que se imaginaban.

Ante el ademán que le indicaba la invitación, Eleonora asintió sin dejar de sonreír aquella sonrisa tan frígida que podía resultar desagradable si le observaba por mucho tiempo. La noche le había regalado compañía amena, y no iba a desperdiciarla. Caminó delante de Mona, saliendo del callejón para luego esperar que ella guiara a través de la bruma nocturna.